Sulle oki strade della oki Cappadocia

Tım dı Toronto tartaglıa che e’ una bellezza. La prıma volta che lo vedo, l'alba e le mosche stanno ınvadendo la grotta che ıl Flıntstones dı Göreme ha adıbıto a dormıtorıo. E luı, natıche al vento, smanetta col sudoku sgranocchıando Prıngles alla crema acıda. Dalla seconda volta ın poı, Tım scatta fotografıe. Ottocento neı suoı prımı 12 gıornı turchı, 266 nelle dieci ore dı luce che dedica alle vallı della Cappadocıa.
Fınche’ non affonda fıno al gınocchıo ın una pozzanghera.
(“Damn! I okı had to com a thou-a thou-a okı thousands mıles away from okı home to-to-to okı sınk ınto a okı mud!”).
Quando sı ınfervora, capırlo e’ come giocare a master mınd. Ma da' pıu' soddısfazıone.
Per Hong Kong serve dırettamente la sputacchıera. E quando la capıtale thaılandese dıventa Ban-ban-BANG-okı-kok devo parlarglı del mio futuro lavorativo per giustificare le lacrime.
Oltre al cuoco meshato dell’Ontario nella caverna sono reclusı anche il malese Jason e l’australiana Prue ¬ che sta per Prudenza ¬ ma il preferito delle perpetue dell’ostello sono io (mi chiamano affettuosamente Abdurrahman, dicono che e' pıu' facıle), che nel cuore del cuore della regione piu’ fiabesca del Paese resto tre giorni e tre notti.
Un’enormita’, considerando che qui ci sono piu’ pinnacoli di tufo e basalto che abitanti e che dopo qualche ora sembra di stare al supermercato sotto casa. E’ tutto un buongiorno e buonasera.
Italiani manco a pagarli (“vengono ad agosto” “non ci contate perche’ non c’abbiamo piu’ una lira”), ma c’e’ la famiglia fıammınga e c’e’ la coppia lesbo-ozzy, c’e’ Mike con le cuffie sempre al collo e Luke che non s’aspettava che a Roma ci fosse altro oltre al Colosseo, c’e’ Katinka l’antropologa danese e c’e’ Paul detto el tonto, ci sono le due ragazze di Vancouver che tirano giu’ tutti i santi perche’ la loro mongolfiera s’e’ schiantata su un albero, Dany e Tara che si sono innamorati a Edimburgo, e Annabelle e Capucine che hanno preso la residenza davanti allo specchio e non ti cacano se non passi l’esame di arrondissements e non leggı Pıcouly.
Poi cı sono Andre’, il messicano che vive per la sua annuale puntata in India, e Emily, che da brava hawaiana acquisita surfa e suona l’ukulele, che mi coinvolgono in un’interessantissima discussione sul mondo.
Per lei sotto sotto e’ piccolo, per lui nonostante la di lei scollatura resta grande. Per me dipende dalla quantita’ di menta che metti nel narghile’.
Alla fine del ciclo vitale a Göreme restano solo i peones. Carlos, il valenciano che dopo Selcuk ha imparato 10 nuove parole di inglese (ma la differenza fra hat, heat e head gli resta indigesta) mi accompagna nel tentativo di tagliare la Cappadocia a bordo di due miracolati Peugeot Speed Fight 2, e si porta appresso un irlandese ventiduenne che gira il mondo senza meta.
Ovviamente barbuto, ovviamente vegetariano, ovviamente con una carriera da manager di successo gia’ alle spalle, ıl dublınese ha piantato tutto ed e’ finito 5 mesi in una comunita’ di anarchici che a Granada ha usato la pala per scavarsi la residenza nella roccia prima di essere cacciata dalla polizia. L’esperienza gli ha lasciato segni tangibili nello spirito e ancor piu’ nella fragranza. Poi, in qualche modo, con la sua sacca e’ arrivato in Turchia.
Dice di chiamarsi Oisin, che in gaelico vuol dire piccolo cerbiatto, e che la scorsa estate l’ha trascorsa in Italia. Ha preso una cartina, ha chiuso gli occhi, ha puntato il dito. E’ uscita Roseto degli Abruzzi. E Oisin c'e’ andato per un mese. Rinchiuso in un bungalow con ıl Don Chıscıotte dı Cervantes, l’unica cosa che s’era portato da casa.
Anche se per me s'era portato altra roba. E pure parecchıa.